Tenía 13 años el día en que me hicieron el corte de cabello mas horrible del mundo. Toda la vida había usado el corte standar de las puntas parejas y el partido en medio pero esa vez fue mi papá el que nos llevo a la estética: error. Fue el típico caso de "cortale nada mas las puntas" y la estilista lo convenció de que las capas eran cheveres (nótese el vintage style). La mujer se dispuso a hacer sus movimientos de experta y mientras hablaban del clima y de las elecciones vi como mi cabello iba cayendo en partes. Cuando vi el resultado final en el espejo supe que las cosas no iban a estar bien los siguientes 6 meses, mi cabellera oscura y brillosa quedo reducida a un extraño caso de trasquilamiento cruel y sádico, en manos de esa mala mujer de brazos grandes y mirada matona. Al dia siguiente me reduje a un rostro escondido entre la oscuridad del gorro de mi sweter, como nigga traficante. No tenía valor suficiente para quitármelo bajo ninguna circunstancia pero alguna maestra rigurosa me ordeno descubrirme la cabeza y mi vergüenza obligo a mi mirada a clavarse en la libreta durante todas las horas de clases. Desde entonces no he tenido el cabello tan bonito como antes y mi mirada de desprecio se posa sobre esa errante mujer cuando paso por la estética.
